BILLY CHILDISH

JUNGER MANN OHNE KLEIDER

Wie höchstens noch bei Eugene Chadbourne, sind die Veröffentlichungen des britischen Künstlers kaum mehr zu überblicken und genau wie Eugene Chadbourne - wenn auch anders im Stil - hat Childish eine eigene Kunstauffassung, aus der er jüngst kurzerhand eine neue Bewegung gemacht hat: "Stuckism." Anlass der Entstehung des "Stuckism" war der Vorwurf von Childishs ehemaliger Freundin Tracey Emin - einer derzeit hochgehandelten Vertreterin junger britischer Kunst - er sei in seinen Ausdrucksmöglichkeiten und Herangehensweisen festgefahren: "You are stuck!"

Auch wenn Childish die gerade modische Kunstszene sowie sich selbst mit dem "Stuckism" hochnimmt, vertritt er doch mit Hingabe eine künstlerische Position, die vor allem eines ist: nicht-professionell. Der/die wahre KünstlerIn ist nach Childish AmateurIn, sucht sich selbst auszudrücken, will sich selbst kennenlernen, will die eigene Dummheit durchschauen und versucht, so aufrichtig wie möglich, mit anderen zu kommunizieren. Kreativität für jedeN. Brutale Bilder, rauhe Sounds, Mut zur Hässlichkeit und keine Politur - das kennzeichnet die Kunst von Billy Childish seit jeher.

So verhält sich das auch mit seiner Prosa. Junger Mann ohne Kleider - Childishs zweiter Roman und als erster von Conny Lösch in höchst lebendiges Deutsch übersetzt - ist ein Künstlerroman und lässt an Titel denken wie James Joyces Portrait des Künstlers als junger Mann oder Dylan Thomas´ Portrait des Künstlers als junger Dachs. Nix neues also? 

Eingefrorene Klos

Dieses Buch macht es Leserin und Leser nicht unbedingt einfach: ich zumindest habe grundsätzlich wenig Lust auf eine Erzählung mehr, die, wie überdreht auch immer, von einem jungen Mann und seinem Schwanz handelt. Und ein Begehren nach Schuhen habe ich noch nie verstehen können. Auch der Wahrnehmung von Frauen in den Augen junger Künstler fügt Billy Childish wenig Neues hinzu: nölige Monster, Nutten, Schlampen, seltsame Alte und unerreichbare Prinzessinnen. Neu ist allenfalls, dass die Angst des Erzählers vor dem so genannten anderen Geschlecht durch seine Sätze scheint.

Junger Mann ohne Kleider hat übrigens auch keinen roten Faden. Dafür hat es einen Erzähler, vor dem in der Literaturwissenschaft immer gewarnt wird: einen unzuverlässigen Erzähler nämlich. William Loveday hat große Ambitionen und verachtet die Welt, weil sie ihn nicht anerkennt und weil sie ihn immer misshandelt hat: Traum und Wirklichkeit sind kaum zu trennen, die beschriebenen Situationen sind immer absurd und könnten sich genau deshalb so abgespielt haben. Eingefrorene Klos, Kneipen, in denen die Männer alle "Blue" heißen, feindselige Stimmung am Arbeitsamtschalter und im Elternhaus der verehrten Kursty - der junge Mann ohne Kleider bewegt sich zwischen Größenwahn und Abgrund, zwischen Hochmut und Depression, zwischen arroganter Selbstüberschätzung und gesunder Selbstironie: "Der Geist ist ein sehr feiner Mechanismus, sage ich mir, und er muss ständig gefordert und mit spezieller Nahrung versorgt werden, sonst füllt er sich mit den merkwürdigsten Ideen und Vorstellungen." (S.122)

Verarscht auf ganzer Linie

Und wir entdecken in Lovedays Figur auch Überschwang und eine gewisse sympathische Bauernschläue: "Ich liebe es, völlig überflüssig Geld zu verschwenden und dabei immer einen kleinen Geldvorrat für einen verregneten Tag zu verstecken, ohne irgendjemandem davon zu erzählen und so die Leute anzustacheln, zu glauben, ich sei arm, obwohl ich doch die ganze Zeit fünfzehn Pfund sicher eingenäht im Saum meines alten Mantels trage, und dann, wenn es die Leute am wenigsten erwarten, einen um in der Warteschlange vor dem Bus mit altem Kleingeld herumzuklimpern Fünf-pfund Schein zu zücken. (...) Ein Held zu sein, darauf kommt es an, aber gleichzeitig muss man abgerissen und heruntergekommen sein und fremde Frauen dazu bringen, dass sie über einen reden und an einen denken (...) vor allem kommt es darauf an, geheimnisvoll zu bleiben." (S.18)

- schön ist´s doch verarscht zu werden und das auf ganzer Linie. Das macht das Buch dann wieder gut. Trotz Rotz und Sperma. Und irgendwo kriegt´s eineN dann auch. Loveday erinnert sich: an den alkoholsüchtigen Vater und die Mutter, die ihn nicht in Schutz genommen hat, an Onkel Norman, der ihm im Bett die Hosen bis zum Knie runterzog und flüsterte: kannst du ein Geheimnis für dich behalten? Der Arzt, der William L. ansieht, dass er keinen Tumor hat und ihm Tabletten gibt, die seine Migräne in Schach halten sollen.

Irre an der Realität

Die letzte Station des konventionellen Entwicklungsromans war immer die gesellschaftliche Integration des Helden - oder die endgültige Vision des jungen Künstlers, die ihn zumindest mit sich selbst in Einklang bringt. Die letzte Station William Lovedays heißt St. Pauli, Reeperbahn, wo er dem Sexpapst René begegnet.

In Wirklichkeit überlässt es Childish schon uns, was wir glauben wollen und was nicht. Manch eineR mag das Buch aufgrund fortwährender allseitiger Verwirrung zur Seite legen. Oder weil die Welt, die Childish´s Erzähler uns präsentiert, rundherum hässlich und abstoßend ist: "Alles in diesem grässlich bunten Wagen hat sich verschworen, um mich zu vergiften. (...) Meine Aufregung wird immer stärker, bis ich spüre, dass gleich meine ganze Brust explodieren wird. Aus Versehen trete ich hinten gegen den Sitz der alten Dame und sie und ihr Köter starren mich vernichtend an und dann, als wären sie eins, wenden sie ihre faustgroßen Köpfe ab und richten ihre Augen wie Giftpfeile nach draußen, durch die schmutzigen, regenverschmierten Fenster." (S.122)

Ob es Childishs Absicht war? Mich erinnert das an Christina Steads Künstlerinnenroman «Der Mann der die Kinder liebte» - in dem die Heldin und ihre Mutter auf jeweils eigene Art eine Weltsicht präsentieren, die verrückt ist, gefärbt von den eigenen unterdrückten Gefühlen der Zurückweisung, Aggression, Wut. Oder an Romane wie Jean Rhys´ «Sargassomeer» - in dem das wahr wird, was ausgesprochen wird - so wie der Medway Moorman, 7000 Jahre tot, auf einmal eine recht schleimige Realität für William Loveday wird. Überhaupt: der junge Mann ohne Kleider mit der Migräne, die ihn buchstäblich blitzartig überfällt, passt recht gut zu anderen Romanen mit künstlerisch begabten ProtagonistInnen, die ganz einfach die Welt nicht verstehen und daher als psychotisch erscheinen - wie z.B. auch Sylvia Plaths «Die Glasglocke». Der Sinn all dieser Romane liegt übrigens darin, die Weltsicht der an der Realität irre gewordenen ProtagonistInnen zu bestätigen.

Getreu dem eigenen Kunstverständnis hält sich Childish auch ans selbstauferlegte Diktum, die eigene Dummheit zu durchschauen. Weil William Lovedays Begrenzungen deutlich werden, wir ihn immer wieder zu Recht Narr, Trottel oder Idiot nennen können, lässt sich auch sein Leid an der Welt verstehen: Childish hat genug Distanz zu seinem jungen Mann ohne Kleider, um eben keine Autobiographie zu schreiben, sondern einen Roman. 

[Billy Childish: Junger Mann ohne Kleider. 247 S., Maas Verlag, ISBN 3-929010-59-3, 28.-]
 

Tine Plesch